Un nabo

Sufro últimamente de cierta esquizofrenia textual. Al coincidir que mi currele y mi afición pasan ambos por la redacción de textos de toda índole, y al cultivar yo, insensatamente, todos los géneros, tengo una tormenta de letras en el hipotálamo que me inquieta profundamente cada vez que, cual pianista, me crujo los dedos ante el teclado. Me salen reportajes de ficción, relatos con ritmo y rima, poemas que no son más que versificación de la narrativa, posts donde todo se mezcla en un sindiós, sin orden ni concierto. Así que, metafóricamente, los hago una bola, los tiro a la papelera (de reciclaje) y vuelta a empezar, en una especie de ejercicio de prueba y error. Que se callen ya todas esas voces que hablan y se pisan, y hablan más alto para hacerse entender dentro de mi pobre y babeante chola. Tal jaleo me confunde y me hace tomar una mano por la otra, o una mano por un pie, o un pie por un poema. Imagínense luego la vergüenza cuando se lo enseño a alguien y me dice: que no es un poema que es nabo. Y resulta que yo había confundido previamente un vegetal con una parte de mi cuerpo o con un verso.