Shiny boots of leather

La gente en Madrid es más guapa que en provincias. No es que lo diga una encuesta del CIS: imagínense el jaleo para decidir los criterios de belleza, quién es feo y quién no, si las rubias o los morenos, si tirillas o de curvas rotundas, si esto o lo otro. El amigo Isra, que tiene un gusto diametralmente opuesto al mío, dice que a mi me gustan las troncas anoréxicas, con cara de yonqui y con el pelo cortado a hachazos, y, en cierto sentido, tiene razón. No juzgaré aquí sus estrafalarios y poligoneros gustos. Como digo, no se trata de ninguna encuesta o barómetro, es sólo una impresión. Basta con pasearse un viernes por la tarde por el centro de la capi para confirmar mi tesis, Malasaña, Gran Vía, Sol, todo ese está lleno de gente bella, aunque también de algunos monstruos. Y es que aquí hay gente que se cuida mucho y otra que se cuida muy poco. En una burguesa y apacible capital de provincias, Oviedo, pongamos por caso, nadie iría por ahí con chándal o con las pintas que se traen algunos, pero tampoco se encuentran a esos jóvenes y jóvenas modernos, cosméticos, ultradiseñados.

Mi teoría, que explica la proliferación de los guapos, es que existe un fuerte flujo migratorio de gente hermosa de la periferia al centro. Imagínense que usted es una joven muchacha hermosísima que nace en una minúscula aldea de la última montaña de la última provincia de la última Comunidad Autónoma de la piel de toro. Al verse como una extraterrestre en un ambiente, ¿cómo decirlo?, tan rural, tan telúrico, con sus vacas, sus casas de piedra, sus curtidos labriegos, su tonto del pueblo, su bar de viejos y su brutal aburrimiento, pensará que ha nacido en el lugar equivocado. Y que sólo por ser guapa está abocada al éxito. El siguiente paso en el proceso lógico es decidir emigrar a Madrid, tierra de sueño y plástico, donde el mundo se rendirá a sus pies, como está escrito. La excusa es lo de menos: actriz, cantante, modelo, ministra. Después de las consecuentes gestiones, cursos, ahorros, trabajillos, títulos, consigue plantarse en la ciudad que es villa y corte. Cuál será su desilusión cuando descubra que allí es una más, que de ser la más guapa del pueblo ha pasado al vagón de cola de la belleza, que hay muchos y muchas aún más guapas y que, por tanto, nadie le hace demasiado caso. Lo que viene después ya no se sabe a ciencia cierta. Conseguir un curro digno, aceptar la realidad, dar un braguetazo, pasarse años de casting hasta volverse a casa con madre, padre y los abuelos, o acabar haciendo la calle, todo puede ser. Porque para tener éxito no basta con ser guapa. Ni con trabajar duro, perseverar y bla bla bla, como algunos nos quieren hacer creer. Ni siquiera, créanme, con tener talento. Para tener éxito en la vida, queridos amigos, lo que hay que tener es, o mucha cara, o mucha suerte.

Ya que estamos con estos temas banales, le comentaré que me he comprado unas botas camperas. Ya saben, tacón de madera, punta de “besame la punta”, caña alta, cuero marrón con solera, todo eso. Como de vaquero del medio oeste o de rockero cocainómano. Siempre quise tener unas, pero nunca me atreví a comprarlas, me parecían un poco horteras y bastante caras. Hoy en el centro, rodeado de gente bella, vi unas chulísimas y tiradas de precio, y como ando en uno de esos cambios de la vida en los que hay que animarse, pues me hice el regalito. Aún ando tratando de domarlas, me cuesta caminar, hacen “clic, cloc, clic, cloc” anunciando mi presencia. Pero molan. A los vecinos de abajo les voy a hacer polvo: this boots are made for fuckin’!!!

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Aquí una entrevista con el autor en La Nueva España de Oviedo, cuando aún no tenía sus nuevas botas y había salido a muerte la noche anterior. Se nota.