Rajoy es de peluche

 Yo siempre quiero abrazarle. Me enternece su húmeda dicción y la encantadora forma en la que alarga las eses. Su verbo florido y cervantino, esa barba que va caneando y que, dicen, esconde cicatrices de otros tiempos. Mariano Rajoy, imagino, siempre tiene sus candorosos labios húmedos y apuesto a que, en las ruedas de prensa, alcanza a los periodistas de la primera fila con las gotas que salen de su párvula boca, que siendo tan niño me enseñó a besar. Por eso muchas veces no acepta periodistas, porque no se hizo para ellos la ambrosía. Quien pudiera estar allí y recibir sus sabios y salados perdigones.

A veces, en mis noches más tristes, fantaseo con ir a Pontevedra y, tras un pantagruélico banquete, lubina y nécoras, fumarme un puro con él y beber un chupito de hierbas, y escuchar sus chistes de señorón de provincias y sentirme un poco más cerca. Imagino que me rodea con sus brazos, como un árbol milenario, y suspiro en mi soledad. Cuando le veo por la tele, entristezco, él y yo, tan lejos, yo en mi minipiso, él en la Moncloa, yo en el freelancismo, él con su pensión vitalicia. Por qué saliste del pueblo, Mariano, por qué...

Porque yo, con Mariano, me siento pequeño como el más pequeño de los garbanzos, más chiquito que un grano de avena, porque él sacó con duro esfuerzo unas opos y fue registrador de la propiedad a los tiernos 23 (él nunca necesito meterse en el partido para amasar riqueza…) Regístrame, Mariano, regístrame bien, que soy un indocumentado de la vida, que voy por ahí perdido, como un viento raro, como un moco. Gobierna España.

Mariano, sé mi peluche como lo eres de esa Angela, la pelandrusca, que no soporto verte cuando la visitas en Berlín. ¿Acaso no te sirvo? Permanece en mi cama esperando la noche, no queda otro remedio, con los brazos bien cálidos y los ojos bien abiertos.